Автор: Moura.
Название: Самое.
Фандом: Inception.
Тип: гет.
Пейринг: Кобб/Ариадна, намёком Артур/Ариадна. А в общем-то - одна она.
Рейтинг: PG.
Размер: драббл.
Предупреждение: Не стреляйте в пианиста, он играет, как умеет. То есть - литьем воды избавляется от неписуна. Одним словом: смысла не ищите. Сложно искать то, чего нет.
P.S. Волчок не упал.
читать дальшеНе чернокнижница! В белой книге
Далей денных – навострила взгляд!
Где бы ты ни был – тебя настигну,
Выстрадаю – и верну назад.
Марина Цветаева.
Самое главное – ты сохраняешь ощущения. Нет, даже не так: ты обостряешь ощущения. Ты можешь усиливать запахи, цвета, текстуры, ты можешь доводить их до абсурда, меньше – больше, будто нажимаешь на рычаги – и деления на дисплее твоего мозга подскакивают до ста, до предела. Если захотеть, можно ослепнуть от цвета и света, можно задохнуться запахами, взрезать вены листом бумаги, можно довести боль - любую боль - до абсолюта, можно совершенно всё. Кроме того, что нельзя забывать:
Ты спишь.
Или не столько ты.
И поэтому ты давно перестала играть с сотворением - ты, Архитектор. Это ты ещё помнишь.
Самое главное – ты сохраняешь память. Ты помнишь, кто ты. Ты понимаешь, где ты. Ты помнишь, кто привел тебя сюда. В прямом смысле – за руку.
Самое главное, что у тебя есть власть. Ты можешь свернуть этот город конвертом, можешь скрутить его в воронку, можешь создать бесконечность зеркальных отражений, уйти в них и не вернуться. Собственно, ты просто можешь не вернуться.
Но не отсюда. Не сегодня. Не в этом сне, не в этой жизни и не в этом подсознании. Не одна.
Самое страшное, что здесь пусто. Ты думала: самое страшное – сотни пустых глаз, нацеленных, как дуло пистолета, тебе, создательнице, в лоб. Оказалось, что самое страшное – это пустота безлюдности, серый мелкий песок (пыль? прах?) и одинаковые, как капли воды, дома. Дома, даже не пытающиеся казаться живыми, дома с провалами глазниц-окон, дома, которые хочется разрушать, а не достраивать. Архитектор – созидатель. Сейчас тебе не хочется созидать. Серый песок (прах?! пыль?!) и дома-не-дома. Это страшный мир. Какое счастье, что это не твой мир. Какое горе, что это не твой мир. Не твоё подсознание. Не твои сны – глубже снов.
Это работа. Это теперь твоя постоянная, регулярная, изматывающая работа с ненормированным рабочим днем, без соцпакета, отпусков и больничных листов, без пенсии, премий и карьерного роста. Рост – прыжок, нырок – может быть только один: окончание. Когда ты закончишь эту работу, закончится всё, и наступит покой. Наступит хоть что-то – когда ты вытащишь его отсюда. Выведешь. За руку.
Мол сотворила Апокалипсис собственной жизни, населила его – как людьми – домами своего прошлого. И – тень – заперла в этом Армагеддоне Кобба. Он сотворил свой идеальный сон и населил его мечтами – домом жизни, друзьями, семьей, искрами солнца в волосах и глазах своих детей. Ты сотворила город, не имеющий имени, географического месторасположения, населения. Город, единственная цель которого – соединить своё подсознание с чужим. Ты сильнее их (Артур – здесь, во сне, ты знаешь, что происходит там – гладит тебя по волосам и шепчет «Ты сильная девочка») – их всех. Ты одна можешь пройти так глубоко, как боятся все другие. Ты одна болеешь такой простой, такой элементарной мыслью – вернуть его обратно.
Оттуда, откуда не возвращаются.
И это самое непререкаемое.
Это как смерть, - говорит Артур. Навсегда, детка, - добавляет Имс. Но ты сама удивляешься тому, насколько можешь быть упряма. Скоро снотворное станет наркотиком, скоро ты не сможешь просто спать, скоро ты сойдешь с ума, а однажды уйдешь так глубоко, что уже не вернешься - тоже. Вопрос только в том, не захочешь или не сможешь. Это знаешь ты и знают они, но потакают – разрешают – помогают – милуют. Это милосердие, потому что если бы не помогали и не помогал, - уходила бы сама. Искать.
Среди серого мелкого песка (пр… п…) – муки – среди безликих домов, в городе-не городе, на который не хочешь тратить ни воображения, ни сил. Среди его идеальной несуществующей жизни, которую никак не нащупаешь. Ты можешь Внедрить, ты можешь Извлечь, ты можешь Построить – ты теперь много можешь, научилась, осилила, усвоила – пришлось. Но ты не можешь одного. Найти его и сказать: уйдем. Я выведу. Я смогу. Уйдем, потому что это ненастоящее. Потому что я не могу оставить тебя здесь. Потому что ты первым привел меня сюда, и это твоя вина. Потому что ты кругом мне должен. Потому что я – больше – не – могу.
Потому что самое… нет, нет, нет, только не сейчас, пожалуйста, ты не прошла и десятой части того, что собиралась, ты ещё не нашла, ты ещё не…
…Non! Rien de rien. Non! Je ne regrette rien… Ni le bien… qu'on m'a fait…
Ты просыпаешься в тускло освещенном подвале, лампа над головой качается, расплескивая густо-желтый свет, а где-то в углу капает вода. В первую очередь ты лихорадочно, ещё не успев проснуться – понять – осознать – тянешь руку к карману джинсов. Шахматная фигура – гладь – холод – тяжесть – льнет к пальцам. Ты знаешь каждый изгиб, ты её ненавидишь, потому что это реально. А ты не хочешь реальности, в которой его нет.
Артур сидит рядом, сцепив в замок руки – тонкие нервные пальцы – до белизны, до боли – никак не отражается на лице – и смотрит тебе в глаза. Ты восстанавливаешь дыхание и одеваешь своё лицо. Он смотрит. Ты отпускаешь фигуру. Он смотрит. Ты думаешь, что это ещё не конец. А он смотрит. Жалеет тебя. И ты никак не можешь понять, почему он помогает тебе, полу-умалишенной, себя-лишенной, другого – лишившейся.
- Я опять не смогла, - зачем-то говоришь ты. Вода капает мерно. Камертон. Ты дышишь и смотришь в грязный пол. Артур убирает оборудование. Теперь за тебя думает он, ты – решаешь. – Но я его найду.
Артур с тобой не спорит. Он вообще никогда не прилагает лишних усилий к неосуществимым делам. Знает: ты его вернешь. Когда-нибудь ты его вернешь. Кобба – из вереницы не-миров. Из лимба, который может быть один на бесконечность, один на двоих, один на всех.
Найдешь – и выведешь за руку, как по путеводной нити, - назад. В конце концов, ты же Ариадна. Тебе положено.
Это – самая истина.
А если он предложит тебе остаться…
Ты знаешь вес, контур, текстуру, цвет, температуру тотема. Пока что знаешь.
Ведь ты тоже не всесильна.
@темы:
Графоманство,
Inception,
Гет,
Фики
-
-
10.08.2010 в 22:07каждая фраза - как ножом, но эти особенно.
Спасибо, Юль. Это страшно и восхитительно.
-
-
10.08.2010 в 22:24А когда-нибудь, наверное, я сойду с ума и набью сиквел.
С результатами поисков.
И моё "когда-нибудь" вовсе не подразумевает бесконечности.
-
-
10.08.2010 в 22:27ты меня тогда сделаешь очень счастливой.
я не знаю, они так тихо-тихо и безумно мной завладевают. медленно, но верно.
я, когда вернулась с сеанса, скачала экранку, чтобы просто посмотреть на то, как Ариадна рисует ему лабиринты, или внедряется к нему в сон . или падает спиной вперед, оставляя его в Лимбе с Мол.
пойду в кино еще раз.
-
-
10.08.2010 в 22:34Подкожно так внедрились в вены и сон, да. Что-то во всём этом есть. Что-то... такое. Что запоминаешь накрепко.
Ариадна рисует ему лабиринты, или внедряется к нему в сон . или падает спиной вперед, оставляя его в Лимбе с Мол.
ащщщ...
-
-
10.08.2010 в 22:37вот)
честноесловопрямхотьзавтраидиопятьааааано они же такие ведь <3
-
-
10.08.2010 в 22:41Огосподибожемой!
Хоть завтра - опять, ага.-
-
10.08.2010 в 22:47В конце концов, давайте хоть раз ДЕВОЧКА спасёт ЕГО. И не будет никаких других мотивов. Просто - спасёт. Как только от самого себя и умеют. Это просто так, черт возьми, красиво. И как паззл - одно к одному. Идеальность их сочетания. Гармония...
вот опять до дрожи.
все.
1 - я иду завтра в кино
2 - я напишу это, жрущее мое подсознание (Господи, у меня даже саундтрек к этому есть)
-
-
10.08.2010 в 22:53Ярлыки вообще - жесткая фактическая ошибка, каюсь)).
Сходи. Сходи - и напиши. Подсознание надо выплёскивать, а то - чревато последствиями.
Напишинапишинапиши...Я знаю, что это будет прекрасно.
-
-
10.08.2010 в 22:58Прочитала и чувства такие же как в кино - вырваться невозможно. Невозможно и не хочется. Просто тону в потоке слов, преложений...
Браво, солнышко.
-
-
10.08.2010 в 23:05Спасибо тебе, люблю-благодарю
"Начало" всё - такое. Утягивающее вглубь. И всё, что с ним соприкасается, - тоже. Сплошная иллюзия падения, когда пишешь или думаешь об.
-
-
11.08.2010 в 00:01И через все - то единственное ощущение, с котором Ариадна падала вниз, в холод, дождь, бесконечные крыши, оставляя его в лимбе.
-
-
11.08.2010 в 01:11Спасибо, родная.
то единственное ощущение, с котором Ариадна падала вниз, в холод, дождь, бесконечные крыши, оставляя его в лимбе.
Эти твои слова как-то меня взрезали изнутри. Я вообще, прочитав, не поняла сама, как на автомате открыла ворд. Три страницы продолжения - встречи. Того же падения.
-
-
11.08.2010 в 01:18хочупродолжениеаааааарада, что так =).-
-
11.08.2010 в 02:13-
-
11.08.2010 в 02:45-
-
11.08.2010 в 02:51Волшебная, боги, просто волшебная трава).
-
-
11.08.2010 в 13:35-
-
11.08.2010 в 14:11Большое спасибо, правда. Очень приятно).